poema , ( cosas de un otoño raro)

Esas calles tristes

Esas calle tristes
donde el viento fue feliz

moviendo todas esas hojas muertas

ahora
están llenas de coches

y ruído.

Creo que se ha ido a volar encima de una nube, porque no aguanta tanto tráfico.

Y las pobres hojas muertas ya no hay quién las mueva ya.